Poems

El poeta es un sombrero hecho de muchos magos un conejo sacándose barajas de la vida el último jugador contra la luna Poeta y suena un río que jamás se salva que va dejando su arcilla en islas y palabras y en otras suertes que se lleva el agua El poeta no se oculta de sus llamas lleva dentro infierno y paraíso en una sola alma y la saca a la luz en palomas de otros Poeta y hay una marejada amando barcas un planeta fuego nunca el mismo un espejo que no se sabe el regreso El poeta es un molino que rescata Quijotes una estrella que constantemente pasa un árbol que en los ojos del silencio no se queda Poeta es una palabra llena de labios un niño cargando las balas de un naufragio o sólo un sueño de páginas que al alba también desaparece

Después de efectuar el examen correspondiente se informa que el poema encontrado muerto tiene diseminados en sus versos varias cicatrices y ternuras repartidos entre esperas ilusiones y otros motivos Pocas pero bien marcadas entregas de las que conserva evidentes huellas en el sobresalto y algunos impactos recientes de abandono y decepción en pleno sentimiento por donde todavía sangraba abundantes mariposas De su sien se extrajo una soledad desesperada a quemarropa que parece ser la causa directa del silencio No se encontró en la hoja de los hechos otra propiedad que su nostalgia y sus sueños y un arma enfundada en la esperanza con un amor intacto en la recámara

Hace falta de nuevo una lluvia una mujer con ojos y manos de aguacero que arrase los muros los años y los huesos que nos desnude las cabezas y los techos y nos lleve a la niñez de la sangre adonde el tiempo aún no tenía recuerdos Y allí en el mismísimo vientre de la noche que los amantes sean quienes inventen otra vez el fuego que el hombre sople noblemente a dios y se haga el barro y los lobos se espanten para siempre cuando aúlle su primera luz el alba

A Joyce: Por su Ana Mi Ana por supuesto que se llama Lucía Emilia Yolanda o cualquier otra guitarra Llegó con las alas de los árboles y anduvo por el desván de mis ojos por entre los juguetes guardados en mi pecho esperando un poema Ana era tan nube como una bandera blanca el otro raíl de mi arcoíris al alcance de la mano y un pétalo de risa Luego empezó a llamarse selva a cuidar misteriosos jardines bajo su blusa Ana se me volvía polen me llovía primavera y yo todavía sin abejas Ana fue uno de los nombres que tuvo el mar y todavía su voz pasta a veces en mis manos Ana princesa que no rompió mi hechizo se tornó un pájaro que nunca regresó de mi silencio esa playa del tesoro con un mapa escrito en la arena viajera del aire la misma que ahora cae lenta hacia el pasado por la garganta del reloj Quizás Ana no supo que la amaba por eso recorre de página en página mis tiempos viene y se va hecha fruta y recuerdo relámpago caballo sombra de árbol secuestro Pero Ana y yo nos debemos la próxima primavera Ana y yo tenemos aún una abeja pendiente

(I) La egregia estatua sombra de los desfiles argumento del discurso Mirada hosca bronce firme Pero también ira de las turbas óxido de la lluvia ignorancia de los amantes y de las pelotas la mierda indiferente y sin paz de las palomas (II) Sobre los muertos de la batalla sobre sus huesos sin nombre sobre el llanto de madres esposas hijos sobre sus ausencias definitivas reluce el nombre de los generales de los reyes de la estúpida gloria (III) Ante el héroe muerto el contrito líder hace loas las ovejas aplauden los enemigos se burlan Al día siguiente el líder celebra y ríe las ovejas van al matadero el enemigo insiste El héroe sigue muerto pero otro héroe sale de la fábrica listo para reiniciar la lucha (IV) En un papel en un homenaje en la patriótica consigna se cuenta y recuenta la suma de los muertos Cuando se pasa la página acaba el homenaje se calla la consigna los héroes son números No se registran sus sueños el noviazgo trunco el hijo a solas la madre seca Nunca se habla de que quiso un árbol repitió un verso caminó una orilla deseó otro beso (V) Todos los héroes se escriben en pasado y en olvido Sobre ellos el poder celebra y sostiene su eterno presente (VI) A Daína Chaviano, por su Abrevadero… Hay demasiados héroes y sables alzados y caballos solemnes y tumbas de soldados desconocidos y mármoles y bronces a la muerte Faltan monumentos al mar a los árboles a la ciencia a un verso A esas vidas que salvaron entre todos

La ira como de sable de verde y azul la suma Como de vulva es la espuma de su rostro más amable La orilla trazo inestable las nubes un regimiento Como de invierno el aliento de acero y pólvora en marcha y de encajes una escarcha la marea teje al viento La mar en danza temible líquido animal en celo desata feroz su pelo besa con labio irascible a la roca incombustible y a la benévola arena Embiste moja carena es caricia y es rugido y el agua es como un vestido que se alzara en pose obscena La mar un ir y volver de su eterno ministerio y de mujer un misterio que nunca sé resolver La mar queriendo absolver toga brutal seda fina hembra madre ira divina mis demonios mis cerrojos un cielo ofrece a mis ojos y un umbral que no termina La mar cíclico rosario velo de sal y borrasca que en cada oleaje renazca pide a mi sendero agrario Horizonte el calendario (libre de edictos y sillas) luz salud pan y cuartillas augura hechiza somete La mar a mi mar promete conejos besos orillas

Estás desnuda y no puede mi pincel seguir callado Sable ardor desenvainado traza besos gana y cede Un botón se escora agrede un muslo que se ladea La piel desplaza a la idea (tierna animalmente humanos) y a ser barro de mis manos el cuerpo cede y ondea A sitiar tu rostro muro mi verso pincel se lanza labra y funda y pinta y danza lienzo y carne y claroscuro Anhelante amante apuro descubre a la vez que evoca Esculpe espuma en la roca que a sal y a labio florece y agua y roja y pez que crece la boca abierta provoca En tu espejo hundo mi beso se pinta en su igual su doble a mi espadachín tu noble flor lo atrapa en su embeleso El beso es pájaro preso monte amparo y mora loca El beso pincel se aboca a ser dibujo y delirio y fuego que quiebra al cirio es una rosa la boca Se alza tu retrato al viento óleo de tigresa y nube Tu diosa en mi dios se sube (el sol contiene el aliento) Mago aspirante y sediento ya mi pincel devanea se hunde en tu mar dulce apnea sombra a que tu luz lo encuentre y al fin tu vientre en mi vientre lentamente taconea

Tengo aquel sueño sediento copa plural en mi senda Tengo al hombre pan leyenda galaxia raíz sustento Tengo el humano portento timonel que no naufraga de su palabra que embriaga cuando estalla en astro y lumbre y también en mansedumbre cuando la lámpara vaga Tengo la musa traviesa lo que al futuro escribió y tengo hasta quien murió de amor y no lo confiesa Tengo a fuego la certeza (aunque ahoguen en estertores de una mujer los ardores) de morir limpia la vida sin mal decir de su herida en este templo de amores Tengo yo más que el leopardo tengo la sombra de un ala canto el beso y no la bala prefiero la rosa al cardo salvo la rosa del cardo Tengo de altar voz al bardo su sed sus amargas flores el eco de sus pavores al galope en mi escritura y un sol que hasta muerto cura con sus blandos resplandores Sueño en su mármol latido dos patrias Cuba y la noche y de sierra y hierro el broche de un traje negro y raído Si abre a todos compartido el bien inmune a la daga Si hecho estrella ante la llaga brilla cielo más que cruz y alumbra mi luz su luz más que la alumbra la halaga

Cual sol de algún mediodía en un cielo despejado la luna impone un reinado de plateada melodía Con señorial rebeldía pinta su fulgor austero un óleo en seda y lucero que a la madrugada ensilla mientras custodian mi orilla este gnomo y este arquero Soy vigía en mi ventana es sombra y sal mi pared mi mar se muere de sed la luna acaricia y sana Pasa un hombre mancha vana que a solas eco y sendero suena a rueda y a escudero (voz que de sí se defiende) y mientras pasa arco y duende tiran sobre un minutero La luz de un auto aparece trata amarillo brochazo de romper el calmo paso mas su agua se desvanece La calle se restablece follaje y silente paño De vuelta va el hombre huraño su voz grita y se entusiasma y es el eco de un fantasma que a sí mismo se hace daño

El pájaro negro abismo en el nido a su hembra espera Llama otea reverbera rompe del monte el mutismo Con febril romanticismo su garganta en viva biela juega una incierta quiniela de la vuelta el pan el beso Mas si de ella no hay regreso la primavera se hiela Oscuro latido ansioso el pájaro ebulle canta hacia el ocaso levanta su andar de azabache brioso Silba reclama amoroso el fin de su voz desierta En su sentir sangra abierta la apuesta contra la tarde O ella vira o todo arde o en vano pulso concierta El pájaro vivo y canto nota a nota desespera Un cielo huraño acelera de las tinieblas el manto El pájaro sol pez santo del trono de su polluela se alza rudo centinela sobre ropas y balcones y hay un viento que a empellones escama el mantel que vuela Por fin su reina aparece y hay baile y brillo y festejo Llegó su pájara espejo la mitad que lo enternece El ala el amor le ofrece y van juntos flor y huerta El poeta mueca tuerta vuelve a su papel su quiste y a oscuras va herido al triste suplicio de alfombra muerta